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GROS TEMPS

by Phil Moreau

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1.
Le Faucon 03:37
On était des kids dans les années fluos Dans le temps de la crème Budwig, Lambada, Laurentide Le bonheur à mille et le malheur à zéro Pêche-la ta perchaude, ton crapet, ta barbotte, ton brochet et ton doré Je t’aimais drette su’l kisser, la p’tite frette dans le cooler Clamato, rince-cochon, quelques pots de cornichons Polski Ogorki Pis de l’amour, c’est gratuit Qu’est-ce que tu penses de ça, dans vie, la guerre pas de fusil? À tribord, moussaillon, à bord du Faucon Les hérons sont nos héros du jour On est pour le lousse, tout pousse égal C’est bien clair, la vie est une rivière Quand il neige, on pellète, quand il mouille, on pompe Un beau jour m’in qu’on pète, on s’en ira à dompe Sur un esti de temps, mais bien lentement On flipe, on flope, on saute du top, la vie fly en slo-moreau Un beau morceau, snoreau, c’est jamais assez gros À bâbord, moussaillon, à bord du Faucon Les hérons sont nos héros du jour On est pour le lousse, tout pousse égal C’est bien clair, la vie est une rivière On connaît juste la chaleur de la chair On connaît la couleur claire de l'air On se reconnaît dans la clameur de la Rivière Solitaire À tribord, moussaillon, à bord du Faucon Les hérons sont nos héros du jour On est pour le lousse, tout pousse égal C’est bien clair, la vie est une rivière
2.
Là, ch’t’écoeuré, moi je rentre dans le dash La tête première, direct dans le trafic Je me salis les mains, j’m’en mets plein ‘a face ‘Tite tranche de vie, grosse trace de break Ils disent : « *Deviens une pièce de l’engrenage Ou meurs broyé par la machine* Saigne tes breaks quand t’es su’l gaz Pis ferme ta yeule quand tu t’exprimes » Mais même broyé dans le weed-eater Dans coupe à blanc, dans le feu de forêt Si la fin du monde est à sept heures La mauvaise herbe ne meurt jamais On vit s’une boule chinoise dans le micro-ondes Même El Niño, y’a le rhume des foins Yes Sir, Madame! La terre est ronde Mais y a des caves dans tous les coins La parole est au ministre LaCouille « Notre projet de loi, c’t’un bébé mort Qu’y’accouchent le cash pendant qu’on magouille C’est pour mieux les égorger qu’on les endort » Ils disent qu’ils ont jamais été violents Sauf peut-être une fois au chalet Y’auront ben beau nous saigner à blanc Mais la mauvaise herbe ne meurt jamais Qu’on lâche les hyènes dans les jonquilles! Dans le grand jardin du bien commun Comme des chiendents dans leur jeu de quille Un pot-aux-roses direct dans le brun Les grosses polices, les gros débiles Parce qu’ils ont des graines, ils se pensent les kings Ils sèment dans leurs boys club stériles À se téter la testostering Mais comme disait Madame Casgrain « Monsieur le Curé, c’est pas un secret Ton hostie, c’est pas le corps de mon sein La mauvaise herbe ne meurt jamais » M’en va te le dire, « transcendantal » Ça veut dire « à travers les dents » Pis le mot « racine » vient de « radical » Les radicaux libres sont anti-Occident Le pissenlit pousse et te pisse à la raie Les gerbes de fleurs poussent dans le compost Ça veut vivre avec le couteau dans plaie L’intensité, ça rentre au poste Pis pour être sûr que t’as compris M’en va te le dire en bon français Fuck you I won’t do what you tell me La mauvaise herbe ne meurt jamais *Phrase de Danny Émond
3.
C’est la fille de la fête Quand elle chante Ses paroles sont si douces Elles remplissent mon cœur, et ma tête, et ma carcasse Comme un caresse C’est la fille de la fête Sa voix vibrante Emporte tout dans sa course Elle rameute les fleurs et les bêtes, et le ciel shine Dans son chest Pourquoi s’en faire avec demain? On est là aujourd’hui Prends ton bout On va blanchir la nuit C’est la fille de la fête Chapelle ardente Une église dans la brousse Où la flamme lèche l’âtre de l’être, je crève enfin Dans ta grand-messe Pourquoi s’en faire avec les morts? Et je te dis merci De laisser ta vie Me passer sur le corps C’est à soir que le coeur de la Terre bat avec le tiens Fais-toi confiance, toi, la fille de la fête Laisse l’aventure nous prendre Pour un soir, pour une vie Le temps d’un feu à pleine lune Laissons monter l’écume Dans la rivière où l’eau est claire Tout près d’une bonne braise fraîche Miss Nature saura nous plaire Ah, oui, une dernière petite chose On se devrait d’oublier la retenue
4.
Mon ami Mario, c’est pas un homme, c’est une androgyne Dépendant des jours, des fois y’est femme, des fois, ‘est masculine C’est mon frère, c’est mon bro, c’est mon pote et puis c’est ma frangine C’est ma Bobépine à moi, une Amazone, une sauvagine Mon ami Mario, y’a mal dans les os, ‘fait qu’il se met au régime Pus de pain, pus de fromage, pus de gluten, et pus de viande porcine Ça fait qu’on l’échappe, on dérape et on se vire les bottines On a le quorum, on lève la main, tout le monde est unanime Quinze onces de gin, fuck le brocoli, pis fuck les vitamines Marie aide les femmes, mais Mario préfère les vieux shafts de mine Quand il se fait chier au travail, c’est pas long qu’elle devient maline Fait que vendredi, on va danser comme des fous dans un bar de gouines Le doigt sur la gâchette, les gins tonics rentrent à ‘carabine Quinze onces de gin, dans un bar, c’est bon, mais c’est ben mieux dans ‘cuisine Marie, c’est Sado Brutus Mario, mais rien que pour les intimes Personne n’est à l’abri, quand il sévit tombent les victimes Un ‘tit’œil, un gro’t’œil, la yeule pâteuse, on est s’a robine Fouille dans le frigo pis sort une lime pour une autre dose de médecine Quinze onces de gin, attache ben ta tuque pis enfile tes stepines Quinze onces de gin, ça rappelle un bon vieux buzz de mescaline
5.
C’est sûr que ça suce, quand tu sais pas où tu t’en vas Quand tu perds le focus, quand t’es borgne comme un roi Moi, j’ai voulu être plus, mais, sans farce, je pouvais pas J’y pense depuis des lustres, la route est longue, crois-moi Et j’implore Vénus que l’amour guide mes pas Que je trouve l’astuce qui me fait dire Eurêka! Ce que j’aime le plus, c’est ce que je vois pas Si le monde est un cactus, moi je suis junkie par choix Je lis dans le papyrus et dans les craques du sofa Et je cherche des puces dans les cheveux de Bouddha Et je chante en chorus au cœur du Sahara Si je bande mes muscles, c’est pour mieux mourir au combat C’est un secret, motus! Je te le dis tout bas Ce que j’aime le plus, c’est ce que je vois pas J’ai pogné un virus qui se transmet par ta voix Ton verbe est un tonus, un laser de soie C’est un sublime opus quand tu me dis « hey, ça va? » Moi, je dis cunnilingus ou bien konichiwa Bien sûr, c’est un lapsus, je descends quand même sur toi Je suis riche comme Crésus quand je quête ton karma Ce que j’aime le plus, c’est ce que je vois pas

credits

released April 11, 2017

Coréalisation et production : Phil Moreau
Coréalisation, enregistrement et mixage : David Fournier
Prise de son : Frédérik Labrie Trépanier
Mastering : Yannick St-Amand

Enregistré au Studio Mandragore les 8, 10, 11, 15 et 19 décembre 2016
Photo de couverture : Alexis Aubin
Conception graphique : Catherine David
Photos et vidéo en studio : Guy Raymond

Paroles et musiques : Phil Moreau, sauf La Fille de la fête, coécrite avec Claude Moreau
Guitares acoustique et électrique, batterie, percussions et voix : Phil Moreau
Orgue M3, Wurlitzer, guitares et backvocals : Siméon
Sousaphone, percussions et backvocals : Julie Richard
Violoncelle : Anaïs Constantin

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Phil Moreau Saint Hyacinthe, Québec

On peut appeler ça du folk. On peut appeler ça du rock. On peut toujours dire que la parole vient avec, et que les sentiments sont purs.

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